Patria exacta

La “Patria exacta”
de Oswaldo Escobar Velado. 

Esta es mi Patria: 
un montón de hombres; millones 
de hombres; un panal de hombres 
que no saben siquiera 
de dónde viene el semen 
de sus vidas 
inmensamente amargas. 
Esta es mi Patria: 
un río de dolor que va en camisa 
y un puño de ladrones 
asaltando en pleno día 
la sangre de los pobres. 
Cada gerente de las Compañías 
es un pirata a sueldo; cada 
Ministro del Gobierno democrático 
un demagogo 
que hace discursos y que el pueblo 
apenas los entiende. 
Ayer oí decir a uno de los técnicos 
expertos en cuestiones 
económicas, que todo 
marcha bien; que las divisas 
en oro de la patria 
iluminan las noches 
de Washington; que nuestro crédito 
es maravilloso; que la balanza 
comercial es favorable; que el precio 
del café se mantendrá 
como un águila ascendiendo y que somos 
un pueblo feliz que vive y canta. 
Así marcha la mentira entre nosotros. 
Así las actitudes de los irresponsables. 
Y así el mundo ficticio donde cantan 
como canarios tísicos, 
tres o cuatro poetas, 
empleados del Gobierno. 
Digan, griten, poetas del alpiste, 
digan la verdad que nos asedia. 
Digan que somos un pueblo desnutrido. 
Que la leche y la carne se la reparten 
entre ustedes 
después que se han hartado 
los dirigentes de la cosa pública. 
Digan que el rábano no llega 
hasta la mesa de los pobres; que diariamente 
mueren cientos sin asistencia médica 
y que hay mujeres que dejan 
la uva de su vientre a plena flor de calle. 
Digan que somos lo que somos: 
un pueblo doloroso, un pueblo analfabeto 
desnutrido y sin embargo fuerte 
porque otro pueblo ya se habría muerto. 
Digan que somos, eso sí, un pueblo excepcional 
que ama la libertad muy a pesar del hambre 
en que agoniza. 
Y a esto amigo se le llama Patria 
y se le canta un himno 
y hablamos de ella como cosa suave, 
como dulce tierra 
a la que hay que entregar el corazón hasta la muerte. 
Allá en el resto de la Patria, un gran dolor 
nocturno: allá y yo con ellos, están los explotados. 
Los que nada tenemos como no sea un grito 
universal y alto para espantar la noche. 
Allá las mesas de pino; las paredes 
húmedas; las pestañas de los tristes candiles; 
las orillas de un marco de retrato 
apolillado; los porrones 
donde el agua canta; la cómoda 
donde se guardan las boletas 
de empeño; las desesperadas 
camisas; el escaso pan junto a los lunes 
huérfanos de horizontes; el correr 
de los amargos días; las casas 
donde el desahucio llega y los muebles 
se quedan en la calle 
mientras los niños y las madres lloran. 
Allá en todo esto, junto a todo esto, 
como brasa mi corazón 
denuncia el apretado mundo, 
la desolada habitación del hombre que sostiene 
el humo de las fábricas. esta es la realidad. 
Esta es mi Patria; 14 explotadores 
y millones que mueren sin sangre en las entrañas. 
Esta es la realidad. 
¡Yo no la callo aunque me cueste el alma”. 



años 80'as 

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